la voz

me pregunto tan sólo si podría
(ella)
con su voz tejer una piel nueva

al hueso socavado y herido
untarlo con palabras o bálsamos
algo que reconstruya
el puente hecho añicos
las astillas del hueso
como espinas o plumas despeinadas.

a ratos dejo entrar esa voz

a ratos
el silencio
juega a hacer equilibrio
debajo de mi lengua.

es la hora
en que la tarde hace con la luz
sus disfraces sin tiempo

con ella llegan imágenes antiguas
como si alguien lanzara
fotos de un álbum viejo
contra la ventana.