el mundo con mis ojos

Hacer de un final un principio
y que el último día
sea el primero de lo que sueñas
con la ilusión intacta
como una fruta recién cogida.

esta historia

27 de mayo de 1923

Ni siquiera una línea para mí, que le he regalado tantas. Ultimo, me gustaba cómo metías las manos en los pianos, parecía que tuvieras miedo de hacerles daño. Ultimo, me gustaba cómo contabas las historias a medias. Ultimo, me gustaba tu nombre, y cómo dormías. Ultimo, me gustaba que hablaras en voz baja. Me gustaba que yo te gustase.
Y me disgusta lo de aquella noche.
Pero qué podemos hacer si
Farewell, amigo mío
Hoy, 27 de mayo de 1923, termino de escribir este diario, porque Ultimo ya no va a volver.

Esta historia. Alessandro Baricco.

feliz san valentía

Querer por los cuatro costados.
Extender bien las alas (como un mantel de picnic).
Borronear lo que estaba escrito desde quién sabe cuándo.
Reescribir.
Volar con el equipaje preciso: ni pasado pesado ni inconsistente futuro.
Ofrendar luz, carcajadas, ganas, la piel.
Aprovechar la (aparentemente) inorportuna oportunidad de cambiar.
Levitar un segundo al cruzar las miradas. Descolgar los cuadros. Perder la compostura.
Desordenar ese orden tan inútil.
Dejarse llevar, dejarse traer.
Celebrar (se).

una casa

Irte de viaje, un viernes al mediodía, sin moverte del centro de madrid.

La casa del guardabosques de Weissenbach en el Attersee. Gustav Klimt

a veces

Estar en el mismo lado,
en el mismo abrazo.
Estar en el mismo idioma,
en el mismo lazo.
Estar en la misma cama,
en el mismo barco.
Estar en el mismo lienzo,
en el mismo parto.
Estar en la misma noche,
en el mismo juego.
Estar en la misma risa,
en el mismo fuego.
Estar en el mismo beso,
en el mismo tiempo.
Estar en la misma gana,
en el mismo verbo.

aniversario

Hoy es 8 de febrero y ella posiblemente no se acuerde.
A mí me duele donde me acuerdo y la vida, a ratos, pretende reducirse a una ecuación deforme.
No quiero matemáticas ni declaraciones de iva, mucho menos aniversarios de lo que no supimos construir.
No quiero llorar fuera del abrazo ni morirme de nostalgia en los buzones.
No quiero jugar a las escondidas con los hechos que abofetean o hacen morisquetas en nuestra propia cara.
No quiero empapelarme de palabras.
Pero no siempre sé.
(Últimamente nunca sé).
Hoy es 8 de febrero y no sé.

calimero

Un cocodrilo rayendo mi columna vertebral parsimoniosamente.
Parece que tocara la armónica en mis vértebras, baja y sube, desafinando todo con sus dientes de aguja.
(Y el dolor es tan grande que hasta el cocodrilo llora lágrimas de persona).

contención

a veces
las cosas
se gastan de tanto no usarlas.

...

"porque el mundo ya no importa si uno no tiene fuerzas para seguir eligiendo algo verdadero, si uno se ordena como un cajón de la cómoda y te pone a ti de un lado, el domingo del otro, el amor de madre, el juguete nuevo, la gare de Montparnasse, el tren, la visita que hay que hacer".


Julio Cortázar
Rayuela