subrayado con lápiz

un delirio (con perdón)

noreply@blogger.com (samsa) — Wed, 25 Nov 2009 12:08:00 +0000

El lenguaje me da forma y me deforma. Esclava del sentido, del significado, de la explicación exhaustiva.
Y hoy, no querer ni palabras ni discursos que no alcanzan a tapar agujeros ni a cerrar las heridas y mucho menos a conjurar el miedo.
No querer ni coherencia ni certezas, sino vaciar la caja entera sobre la mesa y que la historia, indisciplinada, se desperdigue por los cuatro costados: el antes, el ahora, lo que fue, lo que será, en movimiento de hormiguero revuelto.
Cambiar el lenguaje por su lengua, el diccionario por esta ignorancia incuestionable, la confirmación cierta de que me he perdido.
Constatar porque sí, sin querer, lo inasible de todo, es decir, comprobar que la sala de control hace aguas, que mi dictador interior con complejo de capitán de barco, sólo quiere abandonar la escena del crimen e irse con su mamá.
Que no haya botes salvavidas ni paracaídas de colores.

Que el dolor de cabeza, como un despertador enloquecido, me impida pensar con ilusa claridad.

Deshacer el lenguaje como un trozo de pan para los pájaros.

Escribir sin saber qué quiero decir y llegar a este centro de no sé sabe qué, a un segundo en equilibrio, a la ingenua claridad del pinchazo de una aguja, el momento en el que parecería que vale tanto decir todo como decir nada.

kamasutra (o sillasutra)

noreply@blogger.com (samsa) — Sun, 22 Nov 2009 17:47:00 +0000

por pedir que no quede

noreply@blogger.com (samsa) — Mon, 16 Nov 2009 18:14:00 +0000

Hoy, pedirle peras al olmo. Y piñas. Manzanas. Fresas. Pedirle mangos y plátanos de Costa Rica (o de Canarias). Pedirle mandarinas y naranjas. Pedirle incluso maracuyás.
Y por esta vez, que el olmo se apiade y florezca como una frutería y nos llenemos la boca y el espíritu de algo más que lo de siempre.
Que el deseo sea concedido.
Que el deseo sea.

sin título

noreply@blogger.com (samsa) — Thu, 29 Oct 2009 12:25:00 +0000

Nunca le quité el hambre ni el sueño.

Yo en cambio
devoré el insomnio a cucharadas
me alimenté de esta sopa de letras
me atraganté con las palabras.

No me quejo.

Ella me desvió
de mi viaje de polizón adormecido
me hizo probar la sed
regocijarme en el desvelo.

Ahora me queda esto
indescifrable:
la disciplina de la distancia
una herida candente, subterránea
y el otoño oxidando sus ojos,
mi mirada.

viento

noreply@blogger.com (samsa) — Fri, 23 Oct 2009 09:49:00 +0000

Se levanta este viento
y veo pasar las cosas y la gente
hechas un torbellino
por la calle.
Todo parece avanzar,
paradójicamente,
yendo en contra
desgarrando la placenta del frío.

Desde aquí no logro ver el cielo,
pero intuyo las nubes despedazadas de aire.

Todo se agita, se revuelve, se mueve.

Yo fantaseo con abrir la ventana
y lanzar a las olas de viento
un recuerdo:
que se vuele como un globo rojo.

Pero apenas me muevo.
Estoy quieta, en silencio.
Un jueves de ficticia anestesia
me contiene.

En este calendario inútil hago cruces,
fabrico un cementerio de palabras.

poemas de otros

noreply@blogger.com (samsa) — Mon, 19 Oct 2009 08:09:00 +0000

Un poema de Berna Wang.

Me preguntas cómo es posible que sea feliz
a la intemperie.
La respuesta es que ya estaba a la intemperie
cuando creía estar a cubierto
y no era feliz.

Es tan hermoso el cielo estrellado.

yo sí, ella no

noreply@blogger.com (samsa) — Mon, 19 Oct 2009 08:03:00 +0000

salí a hacer fotos (de nuevo)

noreply@blogger.com (samsa) — Fri, 16 Oct 2009 18:32:00 +0000

poesía en la paredes

noreply@blogger.com (samsa) — Tue, 29 Sep 2009 17:22:00 +0000

Enlazando un blog con otro, me encontré con pintadas como esta. Si queréis ver más, buscad a neorrabioso. Hay muchas, muy buenas.

antiguo

noreply@blogger.com (samsa) — Mon, 28 Sep 2009 11:30:00 +0000

si el miedo pudiera extirparse como un diente o una uña podrida. si se fuera con sólo decir la palabra mágica, el abracadabra que abra el alma para dejar salir el pánico, extraerlo como se saca la foto de un álbum.
si el miedo se fuera con sólo cerrar la puerta. si el mañana fuera simplemente el mañana: pronóstico de tiempo nublado o con sol o con lluvia o con un aire fresco que te pegue en la cara.
¿es así de fácil?
la vida les pasa a otros mientras el miedo ronde por aquí.

requeteperdida

noreply@blogger.com (samsa) — Fri, 04 Sep 2009 21:08:00 +0000

Con los ojos vendados
sin idioma ni gestos
acumulando toneladas de dudas
y silencio
deambulando
entre hacer o no hacer lo correcto
revisando los mapas
mareándome de leer entre líneas, entre miedo, entre viento
buscando una respuesta frente a espejos desiertos
haciendo rimas huecas como estas
para llenar el tiempo.

casa de empeños

noreply@blogger.com (samsa) — Thu, 20 Aug 2009 09:32:00 +0000

Llevé mi corazón empeñado en quererte a una casa de empeños. Mientras latía ahogado sobre el mostrador, la empleada lo miró con desgana. Esto no vale mucho- dijo.
Revolvió en un cajón de madera y sacó de él una postal antigua de una iglesia, en color sepia, estaba protegida por un plástico transparente. Al entregármela, como si quisiera explicar lo justo del pago, dijo: dicen que en esa iglesia ocurren milagros.
Yo cogí la postal, la guardé en mi bolsillo y salí del local sin mirar hacia atrás, para no ver cómo la empleada guardaba mi corazón en una caja, cómo la sellaba con cinta adhesiva, cómo colocaba la caja en un estante, entre libros antiguos y collares de perlas falsos.

boceto (a falta de algo redondo)

noreply@blogger.com (samsa) — Wed, 22 Jul 2009 10:01:00 +0000

El hombre que vivía en un ascensor, sólo sabía decir unas pocas palabras: primero, segundo, tercero, cuarto y quinto. Buenos días, buenas tardes, buenas noches. Eventualmente alguna palabra relacionada con el clima o con el fútbol (de los que no tenía noticias más que por los usuarios que subían o bajaban).
El hombre que vivía en un ascensor sabía mirar los botones con números como si mirara el mar, con la mirada perdida de quien recuerda algo perdido.
El hombre que vivía en un ascensor sabía que un piso más arriba del quinto estaba la azotea y sabía que algún día saldría del ascensor para verla, aunque fuera lo último que hiciera.

Un poema de Roberto Juarroz (a falta de algo mío)

noreply@blogger.com (samsa) — Tue, 21 Jul 2009 16:52:00 +0000

Un amor más allá del amor,
por encima del rito del vínculo,
más allá del juego siniestro
de la soledad y de la compañía.
Un amor que no necesite regreso,
pero tampoco partida.
Un amor no sometido
a los fogonazos de ir y de volver,
de estar despiertos o dormidos,
de llamar o callar.
Un amor para estar juntos
o para no estarlo
pero también para todas las posiciones
intermedias.
Un amor como abrir los ojos.
Y quizá también como cerrarlos.

foto

noreply@blogger.com (samsa) — Wed, 06 May 2009 12:09:00 +0000

rosa basurto: lugares del alma. galería estampa.
me gustó la foto. parece que el personaje tuviera un montón de letras revoloteando sobre su cabeza, lo que me recuerda una frase de seda, de baricco: "Parecía un catálogo de huellas de pequeños pájaros, compilado con meticulosa locura. Era sorprendente pensar que, por el contrario, eran signos, es decir, cenizas de una voz quemada".

rezo

noreply@blogger.com (samsa) — Mon, 04 May 2009 16:52:00 +0000

La alegría se metió en una jaula. No sale. Le dejo la puerta abierta, pero no vuela. Durante un tiempo, la alimenté con canciones y poemas, palabritas cocinadas a fuego lento, cautela, cuidados primorosos para que reaprendiera la sonrisa, pero se comía todo y se quedaba como con una tristeza atragantada. Paradójica pena de la alegría en la jaula.
A veces conseguía arrancarla del hierro y se ponía a volar, parecía hasta feliz, sin decir nada. Pero después de unas horas agitada en el aire, se volvía a su encierro, se apagaba.
En el veterinario de alegrías nadie tiene recetas. Que espere, que no tiemble, que no huya, me dicen, ya se le pasará la pavura. Por la noche no duermo, atenta a sus suspiros. Por la mañana abro los ojos, temerosa de que se haya desvanecido, plumaje desinflado, luz de frío.
Con las horas del día la miro desde lejos, con las manos unidas, como si le rezara a un dios en que no creo, esperando el milagro de las alas abiertas, del viaje sin barreras, del infinito aire ilusionado.

locura

noreply@blogger.com (samsa) — Wed, 29 Apr 2009 09:21:00 +0000

Es inexplicable: un trabalenguas de emociones que van y vienen, se esconden, te tocan por la espalda, huyen, se instalan con todo su peso, se evaporan, se inhalan, se revuelven, se calman. El idioma, un huracán en la cabeza. El corazón, rey destronado que se amotina en el dolor de espalda con su corona de hojalata.
Así, como puedes, levantas fortalezas por la mañana y por la noche agitas la bandera blanca hacia un horizonte descampado.
Te pondrías a llorar, a la hora en la que sólo estás tú. Y a reir cuando te roza la ilusión sin medidas (o viceversa).
En este estado emocional incubas el desgarro o la caricia, depende del discurso o del método, la música, el color de la tarde. Depende de tu capacidad para entenderlo todo o no entender nada. Entender, incomprensiblemente, que ese rayo que te parte los huesos, te ha cogido en el patio, sin escudos.

clint eastwood

noreply@blogger.com (samsa) — Wed, 22 Apr 2009 10:22:00 +0000

Durante cuánto tiempo intentando protegerme de esto. Lo había leído, lo intuía en las canciones y en las películas. Suponía que sería arrasador. Imaginaba que removería cimientos, pondría patas arriba, cambiaría muebles de sitio, desordenaría coordenadas, daría vuelta los cuadros, apagaría las velas, escondería las llaves conocidas, bifurcaría las rutas, convertiría en amnesia las rutinas.
Me lo temía y sin embargo. No tuve miedo. Nunca quise mirar esta otra parte: no pensé que podría ser clint eastwood bajo la lluvia.
Yo no llevo paraguas y tú no sabes ver mi cara dentro de tu tormenta.
Así paso las horas, en esta espera inesperada y muda: descosiendo cicatrices, perdiendo la cordura perdida, viendo subir la marea de preguntas y dudas hasta la altura de mis rodillas.

aprender (por Liniers)

noreply@blogger.com (samsa) — Tue, 21 Apr 2009 15:13:00 +0000

re

noreply@blogger.com (samsa) — Tue, 14 Apr 2009 09:35:00 +0000

hoy

noreply@blogger.com (samsa) — Mon, 30 Mar 2009 09:19:00 +0000

La que yo era ha sido descubierta
no fueron necesarias
las banderas.

Entregaría mis armas a la noche-
pensé un día
y ocurrió:
desarmada deshice las trincheras.

La que yo era surgió descubriendo tu nuca
(era agosto, era completamente impredecible)
y me dejé perder, insomne,
en este laberinto de poemas.

Estaba todo aquí
(no lo sabía)
e incluso existía el tiempo y esta espera.

La que yo era ha sido despertada,
el dolor duele más
y el temblor más intenso

pero todo merecía ser mirado
con estos ojos nuevos
que observaban a medias medio mundo
hasta que al fin te vieron.

deseo III

noreply@blogger.com (samsa) — Tue, 17 Mar 2009 09:52:00 +0000

La noche no dio tregua
y el látigo no cesa

refulge
agita
despierta.

El placer,
relámpago invisible,
es tan intenso,
como el dolor de la piel
en la distancia.

sin palabras

noreply@blogger.com (samsa) — Mon, 16 Feb 2009 11:51:00 +0000

la cometa

noreply@blogger.com (samsa) — Fri, 30 Jan 2009 20:49:00 +0000

Cometa enredada en las ramas de un árbol,
nadie la vio flamear
con el viento en el rojo.

El cordel hecho un nudo en lo que sería el pecho
el frío en la noche en lo que sería el alma.

De qué valen las alas en su jaula de ramas
de qué vale el vaivén o la alegría del aire
en la quietud del miedo,
la mordaza.

No la ves allí arriba
no te alcanzan los ojos ni las manos
para remontar la promesa de un vuelo.

Será el tiempo el que la desvanezca
con su dolor en cuotas
su desgaste de lluvia
su piel seca.

Pudo volar
pudo perderse donde empieza mañana

pero se pudre inmóvil
con el recuerdo intacto
de la nada.

la mariposa y la escafandra

noreply@blogger.com (samsa) — Thu, 29 Jan 2009 09:00:00 +0000

No es que yo quiera irme
pero hay noches
en que la lluvia cala adentro
donde no existe la palabra paraguas
y apenas cualquier otra.

No es que yo quiera irme
dejar atrás tus ojos
escaparme de nuevo como siempre
pero tú me despojas de ti,
me sueltas de tu mano
como si no doliera
desde el muelle que cruje en Malasaña.

No es que yo quiera irme
más bien es al contrario

quisiera estar
lo escribo, lo subrayo,
pero es como si todo fuera un juego
sin fichas
sin tablero
sin manual de instrucciones.

No quiero mirar hacia otro lado
pero tú me invitas al desvío,
al silencio,
me devuelves las cartas metafóricas
con tachones y nubes.

De tanto decir y pedir nada
la nada se acumula a las puertas
como hojas empapadas
y sucias

las barro y las alejo
pero vuelven como un boomerang loco.

Soy una mariposa que choca en tu escafandra.

Quería darte mis alas
y aquí estoy
dándote inútilmente estas palabras.