la jaula

tenía las palabras metidas en una jaula.
sí, ya sé, otra vez las palabras. pero es que es así. tengo que decirlo.
se sentaba en una silla a la que el sol le daba desde la ventana sólo por la mitad: dos patas en la sombra, dos patas en el sol. se sentaba en la silla y miraba a las palabras en su jaula. a veces (sólo a veces) les tiraba miguitas de algo, no sé qué. he llegado a pensar que lo que les tiraba (sólo a veces) eran trocitos de recuerdos desmenuzados, para que las palabras no se atragantaran al comerlos. de cualquier manera, las palabras comían poco y hacían poco ruido.
ella las miraba, les cantaba canciones los domingos por la mañana (sólo los domingos por la mañana) y las palabras vivían una vida un poco triste.

abre la puerta de la jaula. quita de una vez la silla de la sombra- se dice a veces pero no se escucha. se hace la disimulada consigo misma. como si la vida le pasara a otra.
a todo esto, la jaula se balancea con el viento, muy suavecito, y las palabras pasan el día adormecidas, en un sopor parecido a la muerte.