la cometa

Cometa enredada en las ramas de un árbol,
nadie la vio flamear
con el viento en el rojo.

El cordel hecho un nudo en lo que sería el pecho
el frío en la noche en lo que sería el alma.

De qué valen las alas en su jaula de ramas
de qué vale el vaivén o la alegría del aire
en la quietud del miedo,
la mordaza.

No la ves allí arriba
no te alcanzan los ojos ni las manos
para remontar la promesa de un vuelo.

Será el tiempo el que la desvanezca
con su dolor en cuotas
su desgaste de lluvia
su piel seca.

Pudo volar
pudo perderse donde empieza mañana

pero se pudre inmóvil
con el recuerdo intacto
de la nada.